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| Tu t'en vas à la dérive Sur la rivière du souvenir Et moi, courant sur la rive, Je te crie de revenir Mais, lentement, tu t'éloignes Et dans ma course éperdue, Peu à peu, je te regagne Un peu de terrain perdu. De temps en temps, tu t'enfonces Dans le liquide mouvant Ou bien, frôlant quelques ronces, Tu hésites et tu m'attends En te cachant la figure Dans ta robe retroussée, De peur que ne te défigurent Et la honte et les regrets. Tu n'es plus qu'une pauvre épave, Chienne crevée au fil de l'eau Mais je reste ton esclave Et plonge dans le ruisseau Quand le souvenir s'arrête Et l'océan de l'oubli, Brisant nos cœurs et nos têtes, A jamais, nous réunit. |
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j'ai découvert la fleur qui parle dans un grand champ de romarin pas très loin de la route d'Arles. Il était très tôt le matin. Une pierre preque violette la soutenait comme un écrin, elle perdait un peu la tête et moi aussi, je le crois bien. Elle m'a dit de jolies choses et des mots tellement petits que passereaux et passe-roses étaient comme des ombellies. Elle m'a dit l'une après l'une les paroles d'Evangélie et les serments de Pierrelune aux blancs rendez-vous d'Arcadie. Les arcs-en-ciel d'offrefontaine, les misériers engoulevents les martins-pêcheurs des fontaines faisaient partie de son plain-chant. Elle m'a dit battre frontière, l'opale pâle d'Amélie, les épineuses ombrières, les grenats grenats d'Alvoisie. Alors j'avais tant de vacances à écouter parler ma fleur que mon silence de silence peut-être un instant lui fit peur. Et j'ai perdu la fleur qui parle dans le grand champ de romarin pas très loin de la route d'Arles un peu de terre dans mes mains. |
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Je comprends ici ce qu’on appelle gloire : le droit d’aimer sans mesure. Il n’y a qu’un seul amour dans ce monde. Etreindre un corps de femme, c’est aussi retenir contre soi cette joie étrange qui descend du ciel vers la mer. Tout à l’heure, quand je me jetterai dans les absinthes pour me faire entrer leur parfum dans le corps, j’aurai conscience, contre tous les préjugés, d’accomplir une vérité qui est celle du soleil et sera aussi celle de ma mort. Dans un sens, c’est bien ma vie que je joue ici, une vie à goût de pierre chaude, pleine de soupirs de la mer et des cigales qui commencent à chanter maintenant. La brise est fraîche et le ciel est bleu. J’aime cette vie avec abandon et veux en parler avec liberté : elle me donne l’orgueil de ma condition d’homme. Pourtant, on me l’a souvent dit : il n’y a pas de quoi être fier. Si, il y a de quoi : ce soleil, cette mer, mon cœur bondissant de jeunesse, mon corps au goût de sel et l’immense décor où la tendresse et la gloire se rencontrent dans le jaune et le bleu. C’est à conquérir cela qu’il me faut appliquer ma force et mes ressources. Tout ici me laisse intact, je n’abandonne rien de moi-même, je ne revêts aucun masque ; il me suffit d’apprendre patiemment la difficile science de vivre qui vaut bien tous leurs savoir-vivre. Un peu avant midi, nous revenions par les ruines vers un petit café au bord du port….. Jamais je ne restais plus d’une journée à Tipasa. Il vient toujours un moment où l’on a trop vu un paysage, de même qu’il faut longtemps avant qu’on l’ait assez vu. Les montages, le ciel, la mer sont comme des visages dont on découvre l’aridité ou la splendeur, à force de regarder au lieu de voir. Mais tout visage, pour être éloquent, doit subir un certain renouvellement. Et l’on se plaint d’être trop rapidement lassé quand il faudrait admirer que le monde nous paraisse nouveau pour avoir été seulement oublié. |
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| La voix de travers traverse la voie verse en pente en douce voix pente pantelante voix île voix honnie au nid des cils où oscille au front au frontispice du temps du temple la voix pliée fuite buccale du cal du calice la voix étale voix des étals des étalements de graisses et de nerfs tout en poings en poinçons, en sons, si serrés la voix chance chancelante la voix haut perchée sur branche la voix blanche comme marbre au soleil la voix trace en travers de la voix la voix de travers la voix traversée solide si solidifiée en douce déroute en route vers la douce voix blanche la douce voix retroussée trachée ouverte perdre la voix pour perdrix voix volée prendre la voie des airs perdre un désert pour un voix libre enfin libérée voix haute de gorge et de vallée la rendre à la voix double dédoublée emballée dans la voix du sang voix du centre voix multipliée voix tronc et la voix d'être ainsi tronquée rit la voix tronc dit blanche et ne dit plus un seul mot ne dit plus lin ou linceul ne dit plus drap blanc blanchi mais dit dynamitée pour la voix c'est dit ! |
